Ecrire... Sur quoi? Avec quels mots? Avec quelle musique? On va faire concis. Mais d'ailleurs, avez vous vraiment autre chose de mieux à foutre?... Je cause de la rue. De toi et moi, mon pote. De cette génération désespérée -désespérante?-, puisque tout sauf dupe. On a été affranchis presto. Rien à attendre... Biens mobiliers, « stabilité » professionnelle et psychologique? Ouais, t'as raison...
Je le dis direct, qu'on n'attende aucune solution venant de moi. Je suis chroniqueur, comme dirait l'autre... Je parle de ce que je vois. Ce n'est que de l'art mineur, mais ça a la décence de n'être que cela. L'audience est limitée, la liberté de ton n'en sera que plus grande.
Pas de politique ici-bas. A peine plus de la sociologie. Des impressions... N'est-on pas ici-même sur les côtes qui ont vu naître l' Impressionnisme? En revanche, New York ou Dieppe, kif kif... On fait partie de la même patrie. Celle de l'Urbain. Celui qui erre et voit la même déshérance autour de lui, sous les buildings clinquants ou les pierres moyenâgeuses. Même constat, enfermés dehors...
Les anthropologues s'accordent sur le fait que l'homme, quand il était chasseur-cueilleur, vivait plus longtemps, malgré les risques de sa condition, qu'à l'époque plus moderne des débuts de l'agriculture, quand il s'est résigné à devenir sédentaire. Voilà le problème, la résignation... Nos aspirations, avortées par le statut social, la foi ou tout autres poids morts à traîner. Les déceptions de tous bords, nous sapant. Nous castrant...
Un soir, élimant toujours plus mes semelles sur les trottoirs nocturnes, rédigé d'une main tremblante, je vis, à la craie, sur un mur délabré, l'épithaphe suivante: Travail - Consomme – Crève... Et, comme un réflexe remontant d'une époque stygienne, comme le dirait Lovecraft, je sentis sourdre de moi ce profond refus, malgré l'implacable logique qu'on nous a enseigné. Et non moins logique et implacable, me suis-je demandé, si un cauchemar pérenne est-il si préférable que cela à un rêve tangible?...
Je le dis direct, qu'on n'attende aucune solution venant de moi. Je suis chroniqueur, comme dirait l'autre... Je parle de ce que je vois. Ce n'est que de l'art mineur, mais ça a la décence de n'être que cela. L'audience est limitée, la liberté de ton n'en sera que plus grande.Pas de politique ici-bas. A peine plus de la sociologie. Des impressions... N'est-on pas ici-même sur les côtes qui ont vu naître l' Impressionnisme? En revanche, New York ou Dieppe, kif kif... On fait partie de la même patrie. Celle de l'Urbain. Celui qui erre et voit la même déshérance autour de lui, sous les buildings clinquants ou les pierres moyenâgeuses. Même constat, enfermés dehors...
Les anthropologues s'accordent sur le fait que l'homme, quand il était chasseur-cueilleur, vivait plus longtemps, malgré les risques de sa condition, qu'à l'époque plus moderne des débuts de l'agriculture, quand il s'est résigné à devenir sédentaire. Voilà le problème, la résignation... Nos aspirations, avortées par le statut social, la foi ou tout autres poids morts à traîner. Les déceptions de tous bords, nous sapant. Nous castrant...
Un soir, élimant toujours plus mes semelles sur les trottoirs nocturnes, rédigé d'une main tremblante, je vis, à la craie, sur un mur délabré, l'épithaphe suivante: Travail - Consomme – Crève... Et, comme un réflexe remontant d'une époque stygienne, comme le dirait Lovecraft, je sentis sourdre de moi ce profond refus, malgré l'implacable logique qu'on nous a enseigné. Et non moins logique et implacable, me suis-je demandé, si un cauchemar pérenne est-il si préférable que cela à un rêve tangible?...JaN-Dré
